❡ Las tecas de Pies sin Medias ❦

Entre irse y quedarse duda el día,
enamorado de su transparencia.
La tarde circular es ya bahía:
en su quieto vaivén se mece el mundo.
Todo es visible y todo es elusivo,
todo está cerca y todo es intocable.
Los papeles, el libro, el vaso, el lápiz
reposan a la sombra de sus nombres.
Latir del tiempo que en mi sien repite
la misma terca sílaba de sangre.
La luz hace del muro indiferente
un espectral teatro de reflejos.
En el centro de un ojo me descubro;
no me mira, me miro en su mirada.
Se disipa el instante. Sin moverme,
yo me quedo y me voy: soy una pausa.

Después de años en Europa
Quiero decir París, Saint- Tropez, Cap
St. Pierre, Provence, Florencia, Siena,
Roma, Capri, Ischia, San Sebastián,
Santíllana del Mar, Marbella,
Segovia, Ávila, Santiago,
                 y tanto
                 y tanto
                 por no hablar de New York y del West Víllage con rastros de
muchachas estranguladas
          - quiero que me estrangule un negro - dijo
           - lo que querés es que te viole - dije (¡oh Sigmund! con vos se
             acabaron los hombres del mercado matrimonial que frecuenté en
             las mejores playas de Europa) y como soy tan inteligente que ya no sirvo para nada,
          y como he soñado tanto que ya no soy de este mundo,
          aquí estoy, entre las inocentes almas de la sala 18,
          persuadiéndome día a día
         de que la sala, las almas puras y yo tenemos sentido, tenemos destino,
         - una señora originaria del más oscuro barrio de un pueblo que no
          figura en el mapa dice:
         - El dotor me dijo que tengo problemas. Yo no sé. Yo tengo algo
         aquí (se toca las tetas) y unas ganas de llorar que mama mía.
         Nietzsche: «Esta noche tendré una madre o dejaré de ser.»
         Strindberg: «El sol, madre, el sol.»
         P. Éluard: «Hay que pegar a la madre mientras es joven.»
         Sí, señora, la madre es un animal carnívoro que ama la vegetación lujuriosa. A la hora que la parió                abre las piernas, ignorante del sentido de su posición destinada a dar a luz, a tierra, a fuego, a aire,                pero luego una quiere volver a entrar en esa maldita concha,
         después de haber intentado nacerse sola sacando mi cabeza por mi
         útero
                (y como no pude, busco morir y entrar en la pestilente guarida de
                 la oculta ocultadora cuya función es ocultar)
                 hablo de la concha y hablo de la muerte,
                 todo es concha, yo he lamido conchas en varios países y sólo
        sentí orgullo por mi virtuosismo - la mahtma gandhi del lengüeteo, la
        Einstein de la mineta, la Reich del lengüetazo, la Reik del abrirse
        camino entre pelos como de rabinos desaseados - ¡oh el goce de la
        roña!
               Ustedes, los mediquitos de la 18 son tiernos y hasta besan al leproso, pero
               ¿se casarían con el leproso?
               Un instante de inmersión en lo bajo y en lo oscuro,
               sí, de eso son capaces,
               pero luego viene la vocecita que acompaña a los jovencitos como ustedes:
               - ¿Podrías hacer un chiste con todo esto, no?...

Para amarte, debió engendrarse en mí la duda
de qué color tus pezones cuál su textura entre mis
labios de qué profunda materia tu vulva tu filuda lengua
qué capricho qué arco iris nacerían en tu cintura qué
decibeles para tus orgasmos.

Desvistes tu cuerpo
palpas en silencio el origen de tus pechos,
no te detiene el ruido de sus voces
avanzas sigilosa hacia la punta de tu miedo.
Tu familia cena esta noche la misma rutina,
trafica en la mesa los escombros de un día deshecho
Tú bajas hacia tu vientre caliente que te espera
como un negro pájaro la noche se instala en tu pubis
aletea y empieza a llover sobre tus muslos
Tu padre, ruidosamente, traga la sopa y eructa
tu madre se queja y hace lo mismo
tus hermanos se miran y la imitan
Tú te dejas caer sobre tu nuca
mansa, te abandonas al placer de tus orillas
Una boca escupe sobre el piso
Tu boca se abre lentamente
Otra boca lanza groserías
Gimes, no te explicas
Alguien arrastra los pies y sale a la calle
Dentro de ti otra tiembla cuando tiemblas
rehace el perfil de tu cintura.
Tu padre derrama el vino sobre la mesa
Tú te derramas en un suspiro
Maldice a tu madre, tira la puerta y se marcha,
tu madre limpia y se llena de grasa
Tú, de rocío
Recoge los viejos trastos y su viejo destino
Tú aprendes a amarte con ésa que te imita
Tu madre llama, se enfría la sopa
Abres la puerta, miras la mesa
y del triste cajón de tus quince años
extraes una sonrisa.

Supongamos que, en un momento determinado, cierto número de personas trabaja en la manufactura de alfileres. Trabajando, digamos, ocho horas por día, hacen tantos alfileres como el mundo necesita. Alguien inventa un ingenio con el cual el mismo número de personas puede hacer dos veces el número de alfileres que hacía antes. Pero el mundo no necesita duplicar ese número de alfileres: los alfileres son ya tan baratos, que difícilmente pudiera venderse alguno más a un precio inferior. En un mundo sensato, todos los implicados en la fabricación de alfileres pasarían a trabajar cuatro horas en lugar de ocho, y todo lo demás continuaría como antes. Pero en el mundo real esto se juzgaría desmoralizador. Los hombres aún trabajan ocho horas; hay demasiados alfileres; algunos patronos quiebran, y la mitad de los hombres anteriormente empleados en la fabricación de alfileres son despedidos y quedan sin trabajo. Al final, hay tanto tiempo libre como en el otro plan, pero la mitad de los hombres están absolutamente ociosos, mientras la otra mitad sigue trabajando demasiado. De este modo, queda asegurado que el inevitable tiempo libre produzca miseria por todas partes, en lugar de ser una fuente de felicidad universal. ¿Puede imaginarse algo más insensato?

...es mejor leer ciencia ficción  de primer nivel que ciencia de segundo nivel. Es mucho más estimulante –y puede que no esté equivocada...
Si existe vida avanzada en otro lugar no debemos de ser demasiado antropomórficos al respecto. Podría ser algo que no reconocemos.

Entre la tarde que se obstina
y la noche que se acumula
hay la mirada de una niña.

Deja el cuaderno y la escritura,
todo su ser dos ojos fijos.
En la pared la luz anula.

¿Mira su fin o su principio?
Ella dirá que no ve nada.
Es transparente el infinito.

Nunca sabrá que lo miraba.