❡ Las tecas de Pies sin Medias ❦

Había una vez un muchachito a quien no le gustaba la Noche. Le gustaban linternas y lámparas, antorchas y alumbrados, y faros y faroles, y velas y velones, y relumbrones y relámpagos. Pero no le gustaba la noche.
Se le veía en salones y sótanos y despensas y desvanes y alcobas y alacenas y escurriéndose por los corredores. Pero nunca se lo veía afuera... en la Noche.
No le gustaban para nada las llaves de luz. Porque las llaves de luz apagaban las lámparas amarillas, las lámparas verdes, las lámparas blancas, las lámparas del vestíbulo, las luces de la casa, las luces de todas las habitaciones. Él nunca tocaba las llaves de luz. Y jamás salía a jugar en la oscuridad.
Siempre estaba muy solo. Y muy triste. Pues veía, desde su ventana, a los otros chicos jugando sobre el césped en las noches de verano, corriendo felices allá afuera.
Pero nuestro muchachito ¿dónde estaba? Arriba en su cuarto. Con sus linternas y lámparas y faroles
y candeleros y candelas. Completamente solo.
A él únicamente le gustaba el sol. El amarillo sol. A él no le gustaba la Noche.
Cuando llegaba el momento en que papá y mamá recorrían la casa apagando todas las luces... Una a una. Una a una. Las luces de la entrada, las luces del salón, las pálidas luces, las rosadas luces
las luces del a despensa, las luces de la escalera... Entonces el muchachito se metía en su cama.
Tarde en la noche, el niño desdichado tenía en el pueblo el único cuarto iluminado.
Y una noche, mientras papá estaba de viaje y mamá se acostó temprano, el muchachito empezó a vagar solo, completamente solo por la casa.
¡Ah, cómo ardían las luces! ¡Las luces de la entrada, las luces del vestíbulo, las luces de la despensa, las pálidas luces, las rosadas luces, las luces del salón, las luces de la cocina!
¡Hasta las luces del desván!
¡Toda la casa parecía haberse incendiado! Pero el muchachito todavía estaba solo. Entretanto los otros chicos, allá lejos jugaban sobre los prados en la noche de verano. Riendo. Muy lejos.
¡De repente escuchó un golpe en la ventana! Algo oscuro estaba ahí. Un golpe en la puerta de entrada. ¡Algo oscuro estaba ahí! Un golpe en la puerta trasera. ¡Algo oscuro estaba ahí!
De pronto alguien dijo: -¡Hola! Una niña estaba ahí en medio de las luces blancas, de las brillantes luces, de las amarillas luces, de las luces de maravillas.
- Me llamo Negra –dijo.
Ella tenía el pelo negro, los ojos negros y llevaba un vestido negro y zapatos negros. Pero su rostro era tan blanco como la luna. Y sus ojos brillaban como la luz de las blancas estrellas.
-Estás muy solo–dijo ella.
-Me gustaría correr con los chicos afuera–dijo el muchachito- pero no me gusta la Noche.
-Yo te presentaré a la Noche–dijo Negra- y ustedes serán amigos.
Ella apagó la luz de la entrada.
-Ves–le dijo- no estoy apagando la luz. ¡De ningún modo! Simplemente estoy encendiendo la Noche.
Se la puede encender o apagar igual que una lámpara con la misma llave de luz.
-Nunca se me había ocurrido eso–dijo el muchachito.
-Y cuando se enciende la Noche–dijo-, se encienden los grillos... ¡Y las ranas! ¡Y las estrellas!
¡Las luminosas estrellas, las estrellas titilantes, las estrellas azules! ¡El cielo es una casa
con sus luces de entrada y luces en el salón, luces rosadas y pálidas luces, luces rojas, verdes luces, luces azules, amarillas luces, resplandores, todas las luces! ¿Quién puede escuchar a los grillos con las luces encendidas? Nadie. ¿Quién puede escuchar a las ranas con las luces encendidas? Nadie. ¿Quién puede ver las estrellas con las luces encendidas? Nadie. ¿Quién puede ver la luna con las luces encendidas? Nadie. ¡Fijate cuánto has perdido!
-¿Pensaste alguna vez alumbrar los grillos, alumbrar las ranas, alumbrar las estrellas y la gran luna blanca?
-No–dijo el muchachito.
-Entonces, trata de hacerlo –dijo Negra.
Y ellos lo hicieron. Subieron y bajaron las escaleras, encendiendo la Noche. Encendiendo la oscuridad, dejando que la Noche viviera en cada habitación. Como una rana. O un grillo. O una estrella. O una luna. Y ellos encendieron los grillos. Y ellos encendieron las ranas. Y ellos encendieron la blanca luna semejante a un helado.
-¡Oh, cómo me gusta esto!–dijo el muchachito- ¿Puedo encender siempre la Noche?
-¡Por supuesto!–dijo Negra.
Y desapareció.
Ahora el muchachito es muy feliz. Le gusta la Noche. ¡Tiene una Noche encendida en lugar de una luz encendida! Le gusta encenderla. Ha tirado sus linternas, sus lámparas, sus velas, sus velones.
En cualquier noche de verano que quieras, podrás verlo. Encendiendo la blanca luna, encendiendo las rojas estrellas, encendiendo las azules estrellas, las verdes estrellas, las luminosas estrellas, las blancas estrellas, encendiendo las ranas, los grillos y la Noche. Y corriendo en la oscuridad sobre los prados con los chicos felices...
Riendo.

Pasarás por mi vida sin saber que pasaste.
Pasarás en silencio por mi amor y al pasar,
fingiré una sonrisa como un dulce contraste
del dolor de quererte ..., y jamás lo sabrás.

Soñaré con el nácar virginal de tu frente,
soñaré con tus ojos de esmeralda de mar,
soñaré con tus labios desesperadamente,
soñaré con tus besos ..., y jamás lo sabrás.

Quizá pases con otro que te diga al oido
ésas frases que nadie como yo te dirá;
y, ahogando para siempre mi amor inadvertido,
te amaré más que nunca ..., y jamás lo sabrás.

Yo te amaré en silencio, como algo inaccesible,
como un sueño que nunca lograré realizar;
y el lejano perfume de mi amor imposible
rozará tus cabellos..., y jamás lo sabrás.

Y si un día una lágrima denuncia mi tormento
-el tormento infinito que te debo ocultar-,
te diré sonriente: "No es nada... Ha sido el viento"
Me enjuagaré la lágrima..., ¡Y jamás lo sabrás!

No es el amor quien muere,
somos nosotros mismos.

Inocencia primera
Abolida en deseo,
Olvido de sí mismo en otro olvido,
Ramas entrelazadas,
¿Por qué vivir si desaparecéis un día?

Sólo vive quien mira
Siempre ante sí los ojos de su aurora,
Sólo vive quien besa
Aquel cuerpo de ángel que el amor levantara.

Fantasmas de la pena,
A lo lejos, los otros,
Los que ese amor perdieron,
Como un recuerdo en sueños,
Recorriendo las tumbas
Otro vacío estrechan.

Por allá van y gimen,
Muertos en pie, vidas tras de la piedra,
Golpeando la impotencia,
Arañando la sombra
Con inútil ternura.

No, no es el amor quien muere.

...Por la noche, cuando mis padres se acuestan, voy en coche hasta la ciudad. A diferencia de la mayoría de los sitios donde fueron a parar antes, Daytona Beach tiene ambiente de obreros. Menos ancianos, más motoristas. En el bar que frecuento hay un tiburón. De un metro de largo, nada en un acuario por encima de las hileras de botellas. El tiburón dispone del espacio justo para dar la vuelta y seguir en la dirección contraria. Ignoro el efecto que tienen las luces sobre el animal. Las bailarinas llevan bikinis, algunos de los cuales centellean como escamas de pescado. Circulan por la penumbra como sirenas, mientras el tiburón se da con la cabeza contra el cristal.
Ya he estado aquí tres veces, las suficientes para saber que a las chicas les parezco un estudiante e bellas artes y que, debido a una ley del Estado de Florida, las bailarinas no pueden enseñar los pechos, de manera que tienen que pegarse unos adornos con forma de alas. Les he preguntado qué clase de pegamento usan («Elmer’s»), cómo se los quitan («basta con un poco de agua tibia») y qué piensan sus novios («no les parece mal el dinero»). Por diez dólares, una de las chicas te llava de la mano, más allá de las otras mesas donde se sientan sobre todo hombres solos, hasta la parte de atrás, todavía más oscura. Te sienta en un banco acolchado y se frota contigo todo lo que duren dos canciones. A veces, te coge de las manos y pregunta:
¿No sabes bailar?
—Estoy bailando — le dices, aunque estás sentado...

puedes contarme cualquier cosa
creer no es importante
lo que importa es que al aire mueva tus labios
o que tus labios muevan el aire
que fabules tu historia tu cuerpo
a toda hora sin tregua
como una llama que a nada se parece
sino a una llama

La felicidad realmente siempre parece escuálida en comparación con las compensaciones por la miseria. Y, por supuesto, la estabilidad no es ni de lejos tan espectacular como la inestabilidad. Y estar satisfecho no tiene nada del glamour de una buena lucha contra el infortunio, nada de lo pintoresco de un combate con la tentación, ni el derribo fatal a través de la pasión o la duda. La felicidad nunca es grandiosa.

There are more things in heaven and earth, Horatio,
Than are dreamt of in your philosophy

Un día vendrá en que los hombres ya no cuidarán la Tierra, y ese día los dioses se irán y todo será arrojado al caos primordial.

El artista se involucra en detallar una historia del futuro ya que está consciente de las posibilidades inutilizadas del presente. Es el hombre en cualquier campo, científico o humanista, que palpa las implicaciones de sus actos y del nuevo conocimiento en su propio tiempo. Es el hombre de una conciencia integral

Todo es verdad… Todo lo que jamás alguien ha pensado es verdad

“La mente es su propio lugar y, en sí misma, puede hacer un Cielo del Infierno, un Infierno del Cielo

Nosotros (la indivisa divinidad que opera en nosotros) hemos soñado el mundo. Lo hemos soñado resistente, misterioso, visible, ubicuo en el espacio y firme en el tiempo; pero hemos consentido en su arquitectura tenues y eternos intersticios de sinrazón para saber que es falso.

No es saludable estar bien adaptado a una sociedad profundamente enferma

... Un hombre se confunde, gradualmente, con la forma de su destino; un hombre es, a la larga, sus circunstancias. Más que un descifrador o un vengador, más que un sacerdote del dios, yo era un encarcelado. Del incansable laberinto de sueños yo regresé como a mi casa a la dura prisión. Bendije su humedad, bendije su tigre, bendije el agujero de luz, bendije mi viejo cuerpo doliente, bendije la tiniebla y la piedra.  

    Entonces ocurrió lo que no puedo olvidar ni comunicar. Ocurrió la unión con la divinidad, con el universo (no sé si estas palabras difieren). El éxtasis no repite sus símbolos: hay quien ha visto a Dios en un resplandor, hay quien lo ha percibido en una espada o en los círculos de una rosa. Yo vi una Rueda altísima, que no estaba delante de mis ojos, ni detrás, ni a los lados, sino en todas partes, a un tiempo. Esa Rueda estaba hecha de agua, pero también de fuego, y era (aunque se veía el borde) infinita. Entretejidas, la formaban todas las cosas que serán, que son y que fueron, y yo era una de las hebras de esa trama total, y Pedro de Alvarado, que me dio tormento, era otra. Ahí estaban las causas y los efectos, y me bastaba ver esa Rueda para entenderlo todo, sin fin. ¡Oh dicha de entender, mayor que la de imaginar o la de sentir! Vi el universo y vi los íntimos designios del universo. Vi los orígenes que narra el Libro del Común. Vi las montañas que surgieron del agua, vi los primeros hombres de palo, vi las tinajas que se volvieron contra los hombres, vi los perros que les destrozaron las caras. Vi el dios sin cara que hay detrás de los dioses. Vi infinitos procesos que formaban una sola felicidad, y, entendiéndolo todo, alcancé también a entender la escritura del tigre.  

    Es una fórmula de catorce palabras casuales (que parecen casuales), y me bastaría decirla en voz alta para ser todopoderoso. Me bastaría decirla para abolir esta cárcel de piedra, para que el día entrara en mi noche, para ser joven, para ser inmortal, para que el tigre destrozara a Alvarado, para sumir el santo cuchillo en pechos españoles, para reconstruir la pirámide, para reconstruir el imperio. Cuarenta sílabas, catorce palabras, y yo, Tzinacán, regiría las tierras que rigió Moctezuma. Pero yo sé que nunca diré esas palabras, porque ya no me acuerdo de Tzinacán.  


    Que muera conmigo el misterio que está escrito en los tigres. Quien ha entrevisto el universo, quien ha entrevisto los ardientes designios del universo, no puede pensar en un hombre, en sus triviales dichas o desventuras, aunque ese hombre sea él. Ese hombre ha sido él, y ahora no le importa. Qué le importa la suerte de aquel otro, qué le importa la nación de aquel otro, si él, ahora, es nadie. Por eso no pronuncio la fórmula, por eso dejo que me olviden los días, acostado en la oscuridad. 

Yo -con los ojos ardiendo mucho más fuerte que Robert De Niro en Taxi Driver. Mi corazón no era más que un joven soldado  inquieto mirando a la muerte en el campo de batalla- puse en marcha el motor de la moto que robé. La tensión dentro mio era excitante. Llevar una vida llena de reglas no er algo malo. Pero, para ser libre, para ser el extraño que me hace bien; no hombre.
Oí pasos acercándose. "Al diablo!" Como un lobo hambriento, me subí encima de la pared, dejé mi bicicleta y salí corriendo.

No podemos ser nada sin jugar a serlo.

Los cinco sagrados mandamientos del Discordianismo:

1. No hay más Diosa que La Diosa, y ella es Tu Diosa. No hay otro Movimiento Erisiano aparte de El Movimiento Erisiano. Y en toda Corporación de la Manzana Dorada vive un Gusano Dorado.

2. Un Discordiano siempre debe usar el Sistema Oficial Discordiano de Numerado de Documentos.

3. Un Discordiano, durante la época de su Primera Iluminación, tiene que salir solo y comer alegremente un perrito caliente los viernes.  - Esta devota ceremonia infringe algunos tipos de prohibiciones que las religiones dominantes establecen: El cristiano católico (no comer carne los viernes), el judaísmo y religión musulmana (no comer carne de cerdo), la religión hindú (no comer carne de vaca), el budismo (no comer carne de animal), y el discordianismo (no comer perritos calientes). Según algunas evoluciones del discordianismo, la salchicha debe de ser robada en un establecimiento perteneciente a una multinacional para protestar contra el principal paganismo de nuestra época que es el capitalismo, pero según otras, el mismo hecho de creer que robar es justificable o puede ser acto de protesta es una creencia capitalista que los discordianos deben evitar. -

4. Un Discordiano no debe comer perritos calientes, pues fueron el consuelo de nuestra diosa cuando luchó contra el rechazo original.

5. Un Discordiano tiene prohibido creer lo que lee, incluyendo los presentes cinco puntos.

Primera Revelación de la diosa Eris.

"Caballeros," dijo, " ¿no sigue la Luna de Pickering su órbita en sentido inverso?
Caballeros, sus torsos tienen pezones, ¿acaso dan ustedes leche? y
¿qué, caballeros, hay del Principio de incertidumbre de Heisenberg ?"
Dejó una pausa. "¡ALGUIEN HA TENIDO QUE PONER TODA ESTA CONFUSIÓN AQUÍ!"

¡Oh llama de amor viva,
que tiernamente hieres
de mi alma en el más profundo control!;
pues ya no eres esquiva,
acaba ya, si quieres;
rompe la tela de este dulce encuentro.

¡Oh cauterio suave!
¡Oh regalada llaga!
¡Oh mano blanda! ¡Oh toque delicado!
que a vida eterna sabe
y toda deuda paga;
matando, muerte en vida la has trocado.

¡Oh lampara de fuego,
en cuyos resplandores
las profundas cavernas del sentido,
que estaba oscuro y ciego,
con extraños primores
calor y luz dan junto a su querido!

¡Cuán manso y amoroso
recuerdas en mi seno,
donde secretamente solo moras,
y en tu aspirar sabroso
de bien y gloria lleno
cuán delicadamente me enamoras!

Séneca vive a principios de la era cristiana, cuando ya se inicia una crisis de lo que ha sido Roma, cuando el hombre grecorromano apenas cree en nada - no cree verdaderamente en los dioses, todavía no cree en Dios -, teme a la muerte y lucha por la fama, en la que al menos se quiere salvar el nombre, como siempre ocurre en las épocas en que se deja de creer en la inmortalidad. Siempre me sorprende que no se conozcan los nombres de los arquitectos que hicieron las catedrales góticas, y si alguno se conoce es porque se ha encontrado en un archivo un contrato o un pleito, mientras que ahora el que publica un crucigrama en un periodiquito de provincia lo firma, porque hay que salvar el nombre. Hay una frase de Tácito, que solía citar Unamuno: ávido de mala fama; se trata de que se hable de uno, para salvar por lo menos el nombre; pero cuando uno se contenta con eso es porque no espera salvar nada más.
En esa época, anterior y algo posterior a Séneca, hay una terrible descreencia, es un momento en que no se cree mucho en nada. Pero la muerte está ahí, y hay temor a ella y se trata de buscar algún consuelo...

La canción más tierna del universo :..| 

La naturaleza es el modelo, variable e infinito, que contiene todos los estilos.

“When you get to the bottom of a box of Kleenex, the Kleenex turns pink or peach to let you know that it’s the end. You got five sheets left, so whatever you need to get done. So I’ll come up with a line of: ‘Time’s running out/My Kleenex is turning peach.’ It may not be in the next rap that I write, it may not be in the next 10 raps, but it’s definitely going into the Use Me Later file. Using the metaphors — ‘Time is running out, things are gettin’ low, my napkins are turning pink’ or ‘My napkins are turning peach.’ That will be a line in a Lupe Fiasco rap soon. And that’s how it starts. That’s that quick moment of inspiration — ‘Aw, man, these napkins are turning peach, time’s running out’ — then it’s a metaphor, in a rap, on the radio.”

... Bartleby había sido un empleado subalterno en la Oficina de Cartas Muertas de Wáshington, del que fue bruscamente despedido por un cambio en la administración. Cuando pienso en este rumor; apenas puedo expresar la emoción que me embargó. ¡Cartas muertas!, ¿no se parece a hombres muertos? Conciban un hombre por naturaleza y por desdicha propenso a una pálida desesperanza. ¿Qué ejercicio puede aumentar esa desesperanza como el de manejar continuamente esas cartas muertas y clasificarlas para las llamas? Pues a carradas las queman todos los años. A veces, el pálido funcionario saca de los dobleces del papel un anillo -el dedo al que iba destinado, tal vez ya se corrompe en la tumba-; un billete de Banco remitido en urgente caridad a quien ya no come, ni puede ya sentir hambre; perdón para quienes murieron desesperados; esperanza para los que murieron sin esperanza, buenas noticias para quienes murieron sofocados por insoportables calamidades. Con mensajes de vida, estas cartas se apresuran hacia la muerte.

¡Oh Bartleby! ¡Oh humanidad!

La Mente Única, como la Realidad, es el corazón que late eternamente, envía y purifica los torrentes de sangre de existencia, y los renueva de vuelta; el Gran Aliento, el inescrutable Brahman, el Misterio Revelado Eternamente de los Misterios de la Antigüedad, la meta de toda peregrinación, el fin de toda existencia...

...Quizás una verdadera tumba sin fisuras sería una roca al natural. Como aquella roca de mi pueblo natal y muchas otras. ¿Es esa roca la tumba de una mujer sin sepultura? Si es así, no fue porque la mujer quisiera esa roca por tumba, ni porque hubiera levantado un sepulcro con ella. Fue porque un peñasco natural se convirtió espontáneamente en sepulcro. Pero, ¿existen lápidas sin fisuras? Aunque hay vidas de una sola pieza no creo que existan tumbas de una sola pieza. Si alguna existió, ¿no es aquella roca símbolo de una vida sin ninguna fisura? ¿No lo es también el crisantemo blanco que florece en la roca?
Mientras se abran flores en este mundo y se levanten rocas, yo no necesito construirme una tumba. Mi sepulcro será la naturaleza toda, todo el cielo y la tierra y la leyenda de la mujer de mi pueblo natal.
Y así, pensando en que había podido pasearme contemplando las tumbas de la gente como si fueran obras de arte, mientras imaginaba con vanidad mi propia tumba, placer que me podía dar solo porque estaba vivo, regresé a una Kamakura asaetada por los rayos del sol poniente.

(el atentado del 11 de septiembre)... Bueno, lo que pasó es, claro —y ahora todos ustedes deben ajustar sus cerebros— la mayor obra de arte jamás realizada. El hecho de que espíritus hayan alcanzado con un acto algo con lo cual nosotros, en música, nunca soñamos, que personas practicaran por diez años loca, frenéticamente, para un concierto. Y después morir. [Titubeando.] Y esa fue la mayor obra de arte que existió para el Cosmos entero. Solo imaginen lo que pasó ahí. Personas tan concentradas en una sola ejecución y cinco cientos conducidas a la Resurrección. En un momento. Yo no podría hacerlo. Comparado con eso, nosotros somos nada como compositores […]. Es un crimen, por supuesto lo saben, porque la gente no estuvo de acuerdo. Ellos no acudieron al “concierto”. Eso es obvio. Y nadie les dijo que serían muertos en el proceso.
Reconocer la estética en los actos de terrorismo, incluso una estética positiva, no condona o justifica estas acciones, porque en el terrorismo la estética nunca viene sola. Reconocer su presencia tal vez nos ayude a entender la peculiar fascinación que el público tiene por eventos del teatro del mundo. Estos son, de hecho, actos de gran drama que nos fascinan por su marcada sublimidad. Pero el vigor teatral que nos impresiona con sus imágenes está indisolublemente ligado con su negatividad moral, e identificar estas con su sublime negativo es condenarla más allá de toda medida. Como un agente de la esfera social, el arte afecta al mundo entero. “Por atacar la realidad, el arte se vuelve realidad”

1. La naturaleza es mecánica – Se cree que todo es similar a una máquina, no a un organismo. “Somos robots ambulantes”, (dice Richard Dawkins) máquinas controladas por cerebros programados genéticamente. Una metáfora que ha dominado a la ciencia desde el siglo 17.

2.  La materia es inconsciente — Todo el universo está hecho de materia inconsciente que misteriosamente se vuelve consciente en el cerebro humano.

3. Las leyes de la naturaleza están fijas–  Son igual hoy de lo que eran durante el Big Bang y lo serán para siempre. La vida evoluciona pero el substrato físico sobre el que lo hace es inmóvil.

4. La naturaleza no tiene propósito –Todo continua mecánicamente para siempre, sin una intención, siempre al azar.

5. El total de materia y  energía siempre el mismo –La ley de la conservación de la materia (Sheldrake confiesa que nunca había pensado que esto podría ser de otra forma  y sin embargo…)

6. La herencia biológica es material –  Todo lo que heredamos es material, proviene de los genes o de modificaciones epigenética.

7. Las memorias están almacenadas como trazos materiales — Toda la memoria está almacenada en un lugar específico en el cerebro

8. La mente es el cerebro — Toda acción mental existe solo en el cerebro

9. La telepatía y los fenómenos paranormales son ilusorios –Ya que toda acción mental solo existe en el cerebro, las personas inteligentes saben que no es posible que una acción mental se transmita fuera del cerebro.

10. Solo la medicina mecanicista funciona — Solo la medicina alópata, basada en la física y en la química conocida, funciona. Las terapias alternativas, la medicina homeopática y otros tratamientos de este estilo solamente son placebo.

Supongo que todo se reduce a una asombrosa conciencia de la mortalidad. Nuestra habilidad, a diferencia de otros animales, de conceptualizar nuestra propia muerte crea enorme sufrimiento psíquico; aunque lo admitamos o no, en el pecho de cada hombre hay un pequeño cofre de miedo apuntado a este conocimiento final que carcome su ego y su sentido de propósito. Somos afortunados, en cierta forma,  que nuestro cuerpo, y la realización de sus funciones y necesidades, juega un papel tan importanteen nuestras vidas; esta concha psíquica crea un amortiguador  entre nosotros y la noción paralizante de que solo algunos años de existencia separan la vida de la muerte. Si el hombre realmente se sentará a pensar sobre este inminente desenlace, y su aterradora insignificancia y soledad en el cosmos, seguramente peredería la cabeza, o sucumbiría a un sentido de futilidad aquiescente. ¿Por qué, se podría preguntar, debería de molestarse escribiendo una gran sinfonía, o luchar para ganarse la vida, incluso amarse entre sí,  cuando no es más que un momentáneo microbio en una partícula de polvo girando en la inmensidad del espacio?

[...] Las grandes religiones, a pesar de todo su campanilismo, proveyeron una especie de consolación a este gran dolor; pero mientras los hombre del clero ahora pronuncian la muerte de Dios, para citar a Arnold, otra vez “el mar de fe” se aleja del mundo con una “largo y melancólico aullido”, el hombre no tiene muletas en las que apoyarse — y no hay esperanza,  no obstante lo irracional, que dé sentido a la existencia. Este quebranto de nuestro reconocimiento moral es la raíz de muchas más enfermedades mentales de lo que los psiquiatras se dan cuenta.

Justamente la falta de sentido de la vida obliga al hombre a crear su propio sentido. Los niños, obviamente, empiezan la vida con un sentido de asombro impoluto, una capacidad de experimentar alegría total por algo tan sencillo como el verde de una hoja; pero al crecer, la conciencia de la muerte y la decadencia empieza a impregnarse en ellos y a sutilmente erosionar su joie de vivre , su idealismo –su asunción de inmortalidad. Al madurar un niño ve la muerte y el dolor que lo rodean en todos lados, y empieza a perder fe en la bondad última del hombre. Pero si es razonablemente fuerte –y afortunado– puede surgir de ese crepúsculo del alma a un renacimiento del elan de la vida. Tanto por esta conciencia  del sinsentido de la vida como a pesar de ello, puede forjar una sensación fresca de afirmación y propósito. Tal vez no vuelva a capturar la misma pureza sensorial de asombro con la que nació, pero puede dar forma a algo más duradero y sostenible.  El hecho más terrorífico del universo no es qu éstee sea hóstil e indiferente; sino que si podemos conciliarnos con esta indiferencia y aceptar el desafío de la vida dentro de la frontera de la muerte –no importa cuán mutable el hombre pueda hacerlos — nuestra existencia como especie puede alcanzar genuino significado y realización. No obstante lo vasto de la oscuridad, debemos de proveer nuestra propia luz.

Un homenaje a los impresionantes bailes de Denis Lavant

Mauvauis Song de Leos Carax, 1986: baila Modern Love de Bowie

Como colectivo, debemos de darnos cuenta de que el velo entre el inconsciente colectivo y la realidad despierta siempre se está adelgazando e irrumpiendo. Mucho de lo que vemos en el mundo fenoménico es una erupción de la psique. Las películas son artefactos que transitan entre el plano imaginal, el tiempo del sueño y la realidad despierta. No nos debería de sorprender que muchas veces sean portales que cruzan estos planos, recordándonos que la válvula de seguridad entre la realidad en la que lees estas palabras y otras realidades es una membrana semi-permeable. Algunas películas que tienen un alto acceso al contenido del inconsciente colectivo son lo que Charles Fort llamó “zonas ventana” o portales entre dimensiones, y cosas extrañas e insólitas suceden en su despertar. Particularmente películas sobre cosas ocultas y oscuras tiene un historial de estos efectos de cruce.  Un ejemplo familiar es el de Brandon Lee, hijo de Bruce Lee, y su papel en la película The Crow [...]. Brandon encarna el papel de alguien que ha sido asesinado, pero que regresa de la muerte. Durante una escena, un arma que contenía supuestamente solo salvas de alguna manera fue cargada con una bala que lo acabo matando. Otras películas con un similar y tenebroso cruce:  The Omen, The Exorcist, The Twilight Zone, Poltergeist, the dark knight y the dark knight rises.

Mientras ese Camino Inca conduce al recinto inca más admirado por el mundo, quienes serían los descendientes más directos de aquella  civilización son tratados como bestias de carga ante ese amplio mundo representado por el  turismo internacional. Curiosamente, el Estado peruano, que suele preocuparse mucho por la “buena imagen” que se debe dar al turista en términos de orden en las calles y carreteras y buen trato por parte de la población peruana, pasa por alto la espantosa imagen que nuestro país está dando al dar carta de formalidad a maneras de trabajo tan abusivas y denigrantes.
Lamentablemente, la mayoría de turistas tampoco parece escandalizarse por esta situación:
hay muy pocas denuncias y reclamos sobre estos hechos. Pareciera que, con tal de asegurar el disfrute cotidiano de un viaje largamente anhelado, casi nadie quiere hurgar en las situaciones execrables que ocurren en ese camino de “aventura”.

¿Cuántas estrellas tiene el cielo?
- Cállate.
Esta noche no quiero que preguntes esas cosas.
Esta noche, pregunta algo que sea
contestado en el mundo sin palabras.
Interroga con toda tu sangre
algo en que toda la vida del mundo
esté preguntando,
algo así como ¿quién llora? ¿hace falta algo?
Y verás como todo hace falta
y sabrás cuántas estrellas tiene el cielo
cuando sepas que el cielo tiene una sola estrella
para cada momento,
porque con una que se pierda
dará un paso de sombra la luz del Universo

A la edad en la que los niños dejan de llorar, yo, por el contrario, empezaba. La infancia había sido una guerra, a mi alrededor morían más los niños que los viejos. Nada en su época era un juguete, por más que se la jugaran tenazmente.  Yo me había librado, pero debía merecerme el tiempo.
Permanecía encerrado en la infancia, cual seca ama de cría tenía el cuartito donde dormía bajo los castillos de libros de mi padre. Se alzaban desde el suelo hasta el techo, eran torres, caballos y alfiles de un tablero colocado en vertical. Por la noche entraba en los sueños el polvillo del papel. En la infancia a los pies de los libros, los ojos no conocían las lágrimas. Jugaba a ser soldadito, el día era el turno de ir y venir en el escaso espacio de la garita.

Existen dos clases de compasión. Una cobarde y sentimental que, en verdad, no es más que la impaciencia del corazón por librarse lo antes posible de la emoción molesta que causa la desgracia ajena, aquella compasión que no es compasión verdadera. sino una forma instintiva de ahuyentar del alma propia la pena extraña. La otra, la única que importa, es la compasión no sentimental pero productiva, la que sabe lo que quiere y está dispuesta a compartir un sufrimiento hasta el límite de sus fuerzas y aún más allá de ese límite.

se debería usar palabras simples para explicar cosas extraordinarias

ADVERTENCIA

Si alguna vez sufres -y lo harás-
por alguien que te amó y que te abandona,
no le guardes rencor ni le perdones:
deforma su memoria el rencoroso
y en amor el perdón es sólo una palabra
que no se aviene nunca a un sentimiento.
Soporta tu dolor en soledad,
porque el merecimiento aun de la adversidad mayor
está justificado si fuiste
desleal a tu conciencia, no apostando
sólo por el amor que te entregaba
su esplendor inocente, sus intocados mundos.

Así que cuando sufras -y lo harás-
por alguien que te amó, procura siempre
acusarte a ti mismo de su olvido
porque fuiste cobarde o quizá fuiste ingrato.
Y aprende que la vida tiene un precio
que no puedes pagar continuamente.
Y aprende dignidad en tu derrota,
agradeciendo a quien te quiso
el regalo fugaz de su hermosura.